Marian Miau 1

Hay personas que no se complican;
tienen sus destellos, sus luces,
sus abrazos, sus recuerdos, sus tazas de café.
Y tienen al amigo memorioso,
a la novia pintada con agua
a la familia enmarcada en un cuadro.
No se desesperan y lloran por el cuarto de noche perdido.
No se desgarran, pero caen de rodillas mientras duermen.
Se alzan, gritan, vuelan.
Los enemigos los raspan y sus batallas son épicas.
Se ven de azul o de verde.
Ensayan en los días cortados palabras de memoria
y vagan por la ciudad no deseando.
Saben como manejar su líbido
saben como emborracharse el alma sin miedos.
Llevan el cuello en la corbata
o la playera sucia legendaria.
Abren sus ojos de abanico ante el mundo
y son y quieren ser y buscan verdades.
Reptan por las paredes de un mundo gris
donde no existe la fuente castalia.
Se llevan los ojos a las manos,
amasando la penumbra de la noche verde.
Pero están ahi llenos de esperanza,
bebiendo leche, tomando fotos,
corriendo en el parque, inundando su corazón de hierba.
Y en la noche se quedan en silencio quietos,
en silencio duermen, en silencio rien, en silencio escapan
o miran el techo.