Oscura Luz

Marco Tempest The magic of truth and lies (and iPods)

2011-08-29T18:41:00.000-07:00

Agostina Ciccone AQUI YACE MI VOZ

2011-06-21T19:15:00.001-07:00

aquí yace mi voz

no dejen flores ni lamentos

porque el requiem ha terminado

y no queda más que decir

Agostina Ciccone EL OTRO LADO

2011-06-21T19:08:00.000-07:00

dejaré mis ojos marchitos

y mi corazón abierto
al borde del arroyo
.
dejaré que mis pies toquen el agua
-si tan solo eso bastara
para limpiar el alma de todo pecado-
.
en la orilla
arrojaré un poema al aire
y veré cómo en vez de convertirse en pájaro
se aleja perdido en nubes de lluvia y fantasmas
-desde allí mi corazón
no es más que un diente de león
teñido de carmín y rosas-
.
iré al otro lado
y desde allí contaré cada piedra
y cada rayo de luna que decoraron mi camino
tenderé sobre las ramas
cada gesto y aroma que alguna vez me alborotaron
y veré cómo mis sueños
se adormecen sobre los lirios
iré al otro lado
.
no sé si vuelva

Rumi AHI AFUERA

2011-05-16T19:04:00.001-07:00

Ahí afuera, mas allá de ideas de bien o mal, hay un lugar
Nos vemos ahí.
Cuando el alma yace sobre la yerba
El mundo esta demasiado lleno para hablar de él
Las ideas, el lenguaje, incluso la frase 'cada uno'
No tienen sentido.

Rumi ¿QUIEN HACE ESTOS CAMBIOS?

2011-05-16T19:00:00.000-07:00

¿Quién hace estos cambios?
Disparo una flecha a la derecha
Cae a la izquierda.
Cabalgo tras de un venado y me encuentro
perseguido por un cerdo.
Conspiro para conseguir lo que quiero
Y termino en la cárcel.
Cavo fosas para atrapar a otros
y me caigo en ellas.

Debo sospechar
de lo que quiero.

Berta García Faet BREVE EJERCICIO LOGICO SOBRE LAS GOMAS DE BORRAR

2011-04-18T19:48:00.000-07:00

Tú sostienes desde hace muchos años (lo recuerdo)
la abominable tesis de que olvidamos lo desagradable.
¿Cuánto, si esto es cierto, se nos escapa para siempre?
¿Qué hay más abominable que el olvido mismo, en los otoños?

Ya que es desagradable en exceso ser consciente,
saber, o intuir con eficacia,
que estamos olvidando gravemente
-saber
que los detalles, el núcleo incluso,
se volatilizan sin remedio,
y todas esas diminutas muertes celulares programadas,
y toda esa piel muerta y todas esas cicatrices-
(¡cuando estamos a tiempo aún de salvar una parte:
aquí está la tragedia!),
esto también lo olvidamos gravemente;

en algún intervalo rebelde del estado consciente,
olvidamos que olvidamos y seguimos
olvidando que ya olvidamos previamente;

y así la destrucción de los ojos y de la memoria
-y de la única vida posible: la vida concreta-

(¡en progresión geométrica y terrible:
aquí el rigor del mundo, aquí su contumacia!)

queda apaciguada por el tiempo; la memoria
queda arrasada por el tiempo,
que es a su vez el desierto-campo-de-batalla
de la guerra entre real, interpretado y retenido;

y así (concédeme, mujer, que éstas son las conclusiones
más razonables respetando estrictamente tus premisas)
olvidamos que olvidamos y parece
que sólo pasa lo último que pasa,
que pasa la vida sin aportarnos más que pizza.

Nazim Hikmet ACERCA DE VIVIR

2011-04-13T19:56:00.000-07:00

I
El vivir no admite bromas.
Has de vivir con toda seriedad,
como una ardilla, por ejemplo;
es decir, sin esperar nada fuera y más allá del vivir;
es decir, toda tu tarea se resume en una palabra:
VIVIR.
Has de tomar en serio el vivir.
Es decir, hasta tal punto y de tal manera
que aun teniendo los brazos atados a la espalda,
y la espalda pegada al paredón,
o bien llevando grandes gafas
y luciendo bata blanca en un laboratorio,
has de saber morir por los hombres.
Y además por hombres que quizás nunca viste,
y además sin que nadie te obligue a hacerlo,
y además sabiendo que la cosa más real y bella es
VIVIR.
Es decir:
has de tomar tan en serio el vivir
que a los setenta años, por ejemplo,
si fuera necesario plantarías olivos
sin pensar que algún día serían para tus hijos;
debes hacerlo, amigo, debes hacerlo,
no porque, aunque la temas, no creas en la muerte,
sino porque vivir es tu tarea.

II
Sucede, por ejemplo,
que estamos muy enfermos;
que hemos de soportar una difícil operación;
que cabe la posibilidad
de que no volvemos a levantarnos de la blanca mesa.
Aunque sea imposible no sentir
la tristeza de partir antes de tiempo,
seguiremos riendo con el último chiste,
mirando por la ventana para ver
si el tiempo sigue lluvioso,
esperando con impaciencia
las últimas noticias de prensa.
Sucede, por ejemplo, que estamos en el frente,
por algo, por ejemplo, que vale la pena que se luche.
Nada más comenzar el ataque, al primer movimiento,
Puede caerse cara a tierra, y morir.
Todo esto hemos de aceptarlo con singular valor,
y a pesar de todo, preocuparnos apasionadamente
por esa guerra que puede durar años y años.
Sucede
que estamos en la cárcel.
Sucede
que nos acercamos
a los cincuenta años,
y que falten dieciocho más
para ver abrirse las puertos de hierro.
Sin embargo, hemos de seguir viviendo con los de fuera,
con los hombres, los animales, los conflictos y los vientos,
es decir, con todo el mundo exterior que se halla
tras el muro de nuestros sufrimientos;
es decir: estemos donde estemos
hemos de vivir
como si nunca hubiésemos de morir.

III
Se enfriará este mundo,
una estrella entre las estrellas;
por otra parte una de las más pequeñas del universo,
es decir, una gota brillante en el terciopelo azul,
es decir, este inmenso mundo nuestro.
Se enfriará este mundo un día,
algún día se deslizará
en la ciega tiniebla del infinito
-no como una bola de nieve,
no como una nube muerta-,
como una nuez vacía.
Desde ahora mismo se ha de sufrir por todo esto,
ha de sentirse su tristeza desde ahora,
tanto ha de amarse el mundo en todo instante,
se le ha de amar tan conscientemente
que se pueda decir: "HE VIVIDO".

Gyözö Határ EL GRAN ESTAFADOR

2011-04-13T19:54:00.000-07:00

El que creó esta Tierra
y no sintió vergüenza
tomándose un descanso el séptimo día
y se tumbó ociosamente
para deleitarse con su obra porque la encontraba impecable,
tiene que ser un inepto mentiroso o un patético estafador.

Uffe Harder DESDE AQUI

2011-04-13T19:51:00.000-07:00

Desde aquí
vigilamos
el eccema de violencia que cubre el mundo
los movimientos de los ejércitos
y el hambre
algo de la desesperación que hay en el mundo
algo del sufrimiento
algo del dolor que chirría en los cuerpos
en la carne quemada

Vigilamos
nada más.

Armando Rubio Huidobro BIOGRAFIA ANONIMA

2011-04-13T19:49:00.001-07:00

Soy un oscuro ciudadano
abandonado en medio de las calles
por el cuchillo sin pan del mediodía,
despojado y marchito
como el reloj de las iglesias,
sin otro oficio que vagar entre disfraces.

Soy el familiar venido a menos,
enraizado a las tabernas
y a la complicidad del bandolero.
Mi voz naufraga en los cristales de las tiendas,
y he perdido la vista en los periódicos,
pero tengo los pies bien puestos sobre la tierra
y una almohada que vuela por los hospitales
y por los dormitorios del oscuro hogar de nadie.
Tengo una celda amable en las comisarías,
y suelo bailar a hurtadillas bajo la noche
con mi camisa blanca
y mi corbata deshojada.

Soy un oscuro ciudadano
extraviado por el mundo:
voy cogiendo colillas de cigarros,
y canto en los tranvías,
y me peino hacia atrás, valientemente,
para mostrar mi noble frente anónima
en los baños públicos y en los circos de mi barrio.

Soy un oscuro habitante; no soy nadie;
en nada me distingo de algún otro ciudadano;
tengo abuelas y parientes que se han ido
y una espalda ancha que socava
la pared amiga de las cervecerías.

Soy una ola entre todas las olas,
una ola que se levanta
a las seis de la mañana
porque ya no puede
oler el polvo de su casa,
una ola que se alza, alborozada
hacia las playas
para un retorno interminable al centro de las cosas
donde las olas todas
se empujan mutuamente
estériles y solas.

Porque yo no soy digno de mi semen,
Señor, yo no soy nadie;
estoy en medio de las calles
girando como un organillero
con mi camisa gastada, inamovible,
mirándome la punta del zapato
por si alguien quiere darme
una moneda que no quiero,
aunque nadie me ha visto pasar
esta tarde ni nunca,
porque nunca soy alguien,
ni siquiera un oscuro ciudadano
resucitado por el hambre.

Mi voz ha muerto en los cristales de las tiendas,
y tengo una espuma de mar aquí en la boca, ebrio,
porque soy una ola entre todas las olas,
que viene a morir en esta arena de miseria
decentemente con su traje de franela
y su ciega corbata
como buen hombre que era.

Fui un oscuro ciudadano,
Señor, no lo divulgues,
cesante, ¡sí!
Hasta aquí llegó la vida,
pero recuerda al fin:
yo nunca pedí nada
porque tuve camisa blanca.

Armando Rubio Huidobro BIOGRAFIA ANONIMA

2011-04-13T19:49:00.000-07:00

Lars Huldén AUNQUE LA CORNEJA

2011-04-13T19:46:00.000-07:00

Aunque la corneja lleva ya horas
atropellada en la carretera
completamente aplastada

porque el automovilista no se molestó en desviarse
sino que más bien apuntó hacia ella

el viento sin embargo no
ha abandonado completamente la esperanza,

acaricia delicadamente el cuello de la corneja
o lo que había sido su cuello
(las plumitas ondean levemente)
y dice con voz suave y sugerente:

¡Anda, levántate!

Vladimir Holan CUANDO LLUEVE EN DOMINGO Y TU ESTAS SOLO

2011-04-13T19:42:00.000-07:00

Cuando llueve en domingo y tú estás solo,
completamente solo,
abierto a todo, pero no llega ni el ladrón
y no llama a la puerta ni el borracho ni el enemigo;
cuando llueve en domingo mientras tú estás abandonado
y no comprendes cómo vivir sin cuerpo
y cómo no vivir puesto que tienes cuerpo;
cuando llueve en domingo y, solo, no eres más que tú,
¡no esperes ni hablar contigo mismo!
Entonces el ángel es el único que sabe
lo que hay encima de él,
entonces el diablo es el único que sabe
lo que hay debajo de él.

El libro sostenido, el poema al caer...

Antonio Porpetta LA HERIDA

2011-04-13T19:29:00.000-07:00

Si vuestra herida es, sencillamente,
una simple lesión de los tejidos
penetrante o contusa,
una ofensa a la piel originada
por violencia exterior,
más o menos extensa o lacerante,
más o menos profunda…
la solución es fácil: una cura
con la asepsia debida,
una limpia sutura realizada
por un buen terapeuta,
y sólo os quedará la cicatriz.
O ni siquiera eso: puro olvido.

Mas si la herida oculta su amenaza
en hondos laberintos,
y extiende la espiral de su amargura
por secretas regiones, invadiendo
los huecos intangibles, las calladas
raíces de lo humano,
lenta será la lucha, imposible
su exacta curación.
Habitará en vosotros como un huésped
cercano y duradero,
sangre será de vuestra propia sangre,
testimonio implacable del latido.
Con el tiempo será la compañera
de tristes aventuras:
quizá lleguéis a amarla porque os ame
con su aterida voz, con la certeza
de su tenaz caricia.
Y algún día
despertaréis sin miedo respirando
por ella, y en su imperio
quedará encarcelada vuestra vida.
Aunque os ciegue su llanto, aunque os pese
su carga de dolor.
Porque sólo seréis lo que ella os duela.

Felipe Sérvulo SI DECIDES VOLVER

2011-03-16T21:37:00.000-07:00

no habrá sido estéril la ausencia,
que sueños y luz
quedaron arrinconados
en el túnel del tiempo.

Esta noche luna llena
y amor de trastienda,
aletea la tristeza
enredada entre palabras y gestos.

(Pronto lloverá
en los primeros días
de este otoño
y hará frío en la meseta).

Mariana Ricaud YO NACI EN TI ...

2011-03-15T21:25:00.000-07:00

Yo nací en ti ya enredada en tus venas sin saberlo,
nací como aullido o como un largo silencio,
y así de definitivo, me instalé en tu cuerpo
como se instala el sol en el cielo.

Conviérteme entera en tu constante,
porque antes de ti dormía,
dormía como un muerto…

M.I.A. Paper planes - Slumdog millionare

2011-02-09T20:06:00.000-08:00

Maria Elena Walsh COMO LA CIGARRA

2011-01-12T20:17:00.000-08:00

Tantas veces me mataron,
tantas veces me morí,
sin embargo estoy aqui
resucitando.

Gracias doy a la desgracia
y a la mano con puñal
porque me mató tan mal,
y seguí cantando.

Cantando al sol como la cigarra
después de un año bajo la tierra,
igual que sobreviviente
que vuelve de la guerra.

Tantas veces me borraron,
tantas desaparecí,
a mi propio entierro fui
sola y llorando.

Hice un nudo en el pañuelo
pero me olvidé después
que no era la única vez,
y volví cantando.

Tantas veces te mataron,
tantas resucitarás,
tantas noches pasarás
desesperando.

A la hora del naufragio
y la de la oscuridad
alguien te rescatará
para ir cantando.

Dire straits LOVE OVER GOLD

2010-12-31T22:13:00.000-08:00

Charles Bukowski BLUEBIRD

2010-12-30T21:52:00.000-08:00

there's a bluebird in my heart that
wants to get out
but I'm too tough for him,
I say, stay in there, I'm not going
to let anybody see
you.
there's a bluebird in my heart that
wants to get out
but I pur whiskey on him and inhale
cigarette smoke
and the whores and the bartenders
and the grocery clerks
never know that
he's
in there.

there's a bluebird in my heart that
wants to get out
but I'm too tough for him,
I say,
stay down, do you want to mess
me up?
you want to screw up the
works?
you want to blow my book sales in
Europe?
there's a bluebird in my heart that
wants to get out
but I'm too clever, I only let him out
at night sometimes
when everybody's asleep.
I say, I know that you're there,
so don't be
sad.
then I put him back,
but he's singing a little
in there, I haven't quite let him
die
and we sleep together like
that
with our
secret pact
and it's nice enough to
make a man
weep, but I don't
weep, do
you?

Lucas Elkoalapuesto METAFORAS

2010-12-30T21:42:00.000-08:00

Me robaste las metáforas
recuperaste el mundo real
para mí y ahora
no sé dónde esconderme.

Lucas Elkoalapuesto NO DEJES

2010-12-30T21:40:00.000-08:00

No dejes que esta ciudad y su cielo
te doblegue contra el asfalto,
sabes perfectamente
que detrás de esas nubes, al sol
le importa un culo toda esta tristeza.

El Brujo de Letziaga SE ME ROMPE EL CIELO

2010-12-30T21:23:00.000-08:00

Se me va el día
escribiendo poemas en tarjetas de visita,
contando mentiras disfrazadas de versos,
imaginando una hemorragia de sangre azul en una vena rota
de cualquier princesita perdida por el planeta.

Se me va la noche
en la calzada opaca de una callejuela inexistente
atisbando el umbral de mi penumbra,
buscando la última ráfaga de luz
en la última estrella de poniente.

Se me va la vida
rindiendo pleitesía a mis pensamientos,
pisando rastrojos secos de tiempos pretéritos,
tirando una botella con este poema a un mar de nadie
donde la luz del día no hace migas con la noche.

Se me va la noche, se me va el día
en el poema que es la vida.
Se me rompe el cielo
en la incertidumbre del último sueño
donde me duermo como si nunca me sucediese nada.

Blas de Otero FIDELIDAD

2010-12-26T05:36:00.001-08:00

Creo en el hombre. He visto
espaldas astilladas a trallazos,
almas cegadas avanzando a brincos
(españas a caballo
del dolor y del hambre). Y he creído.

Creo en la paz. He visto
altas estrellas, llameantes ámbitos
amanecientes, incendiando ríos
ondos, caudal humano
hacia otra luz: he visto y he creído.

Creo en ti, patría. Digo
lo que he visto: relámpagos
de rabia, amor en frío, y en cuchillo
chillando, haciéndose pedazos
de pan: aunque hoy hay sólo sombra, he visto
y he creído.

Grendel HATE THIS

2010-12-24T18:09:00.000-08:00

Marilyn Manson TAINTED LOVE

2010-12-22T19:47:00.000-08:00

Marilyn Manson PERSONAL JESUS

2010-12-22T19:33:00.000-08:00

Marianne Bluger THE END OF THE ABSOLUTE

2010-12-21T20:28:00.000-08:00

When I was dead
I did not know that I was dead

it was a long almost
a benign age
and all that time time was not
moving but only a silvery ribbon
in the shadowy deep
valley of no change

dead so long dead
and I never loved any of them
but who would blame
the hound that can't see colour
or the white cat deaf

I lived by arrangements
with others sometimes
in respect sometimes near affection
but never close...

(when I was dead I did not know
that I was dead)

only as you moved
did my stiff limbs go slack
only as you heaved your body up
out of an open pit
looked me full in the face
and forced yourself to speak
could I feel the granite weight
of an enormous sadness lift

until then I had always
believed in the absolute
failure of human love

Alí Al Shalah CONFIRMACION

2010-12-21T20:15:00.000-08:00

Necesitamos mil profetas
para que probemos que en la tierra
hay algo de bondad
pero necesitamos un solo dictador
que pruebe que la tierra,
toda la tierra, es un infierno.

Unsi Al Haye LA LUNA DEL REPOSO

2010-12-21T20:09:00.000-08:00

Como otros tienen un cielo y una casa
Yo tengo una mujer
Tengo una mujer como otros tienen niños
Como los niños tienen pastores
Como los pastores tienen sombra

Tengo una mujer
Como otros tienen un camino en el tiempo
Y como las luces lejanas tienen una esperanza.

Vago preguntando
Dónde está
Cómo pregunta
Un hombre en los campos
Al sol
Dónde está

A solas caigo con el rocío
Me levanto solo con el viento
Y nunca se acaba la luna de mi reposo

Bruno Barreto DOÑA FLOR Y SUS DOS MARIDOS

2010-12-14T20:16:00.000-08:00

Terry Gilliam BRAZIL

2010-12-14T20:01:00.000-08:00

Bille August, Víctor Hugo LES MISERABLES

2010-12-14T19:55:00.001-08:00

Terry Gilliam LAS AVENTURAS DEL BARON MUNCHAUSEN

2010-12-14T19:44:00.000-08:00

Tim Burton SLEEPY HOLLOW

2010-12-14T19:30:00.001-08:00

Marilyn Monroe GRITO

2010-12-14T19:25:00.000-08:00

empezaste y terminaste en el aire
pero ¿qué hubo en medio?

Marilyn Monroe SOCORRO

2010-12-14T19:23:00.000-08:00

Socorro, socorro.
Socorro.
Siento que la vida se me acerca
cuando lo único que quiero
es morir.

Felipe Sérvulo NAUFRAGO

2010-12-14T19:16:00.000-08:00

YA SABES que no hay perdón
para el olvido. Nos deja
en los confines de un mar inmenso
que no tiene desenlace.

Más lejos, calimas de agosto.

Sin ti soy náufrago sin faro
y apenas sueños.

Toda la luz es tuya.

Carlos Pinto GroteLOS DIAS PASARAN

2010-12-13T19:12:00.000-08:00

Los días pasarán
y crecerán los hijos de los hijos,
en la casa otras voces diran los buenos dias
y el pan se ganará con el trabajo,
era así la costumbre.

Del recuerdo al olvido
sólo un paso,
nadie sabe cómo ni porqué,
pero es lo cierto.

Ayer, sin ir más lejos
quien transitoriamente te vivía
dejo de hacerlo,
sin querer tal vez.

Y te estás diluyendo entre las cosas
porque el tiempo al pasar
siembra de olvido la memoria
y crece la semilla
y tu lo sabes, viéndote ya lejano.

Pero en un gesto de aquel niño
que llora en la ventana
te reconoces bien.

El niño que te lleva mira en torno
y siente tu calor y te consuela,
vuelve la calma a tu ansiedad de vida,
sigues estando ahí, casi completo.

Gabriel Celaya LA NOCHE VIENE DESNUDA ...

2010-12-09T21:12:00.000-08:00

La noche viene desnuda:
senos de luna,
guantes morados.

Con los brazos en alto
ya la estoy esperando.
¡Qué cerca de mi oído
enmudecen sus labios!
¡Amor, amor!
La muerte
me está besando.

Ziggy Marley HAVE YOU EVER BEEN TO HELL

2010-12-08T20:44:00.000-08:00

Ziggy Marley TUMBLIN' DOWN

2010-12-08T20:41:00.000-08:00

Ziggy Marley LOOK WHO'S DANCING

2010-12-08T20:35:00.000-08:00

Los de abajo con Julieta Venegas SKAPATE

2010-12-08T20:24:00.000-08:00

Sekta Core SER FUERTES

2010-12-08T20:18:00.000-08:00

Ariel Rot DOS DE CORAZONES

2010-12-04T20:09:00.000-08:00

Los secretos Y NO AMANECE

2010-12-03T20:22:00.000-08:00

El último de la fila LLANTO DE PASION

2010-12-03T20:17:00.000-08:00

The cure DISINTEGRATION

2010-11-19T20:10:00.001-08:00

The cure CUT

2010-11-19T20:05:00.000-08:00

Octavio Paz ARBOL ADENTRO

2010-11-18T21:31:00.000-08:00

Creció en mi frente un árbol.
Creció hacia adentro.
Sus raíces son venas,
nervios sus ramas,
sus confusos follajes pensamientos.
Tus miradas lo encienden
y sus frutos de sombra
son naranjas de sangre,
son granadas de lumbre.
Amanece
en la noche del cuerpo.
Allá adentro, en mi frente,
el árbol habla.
Acércate ¿ lo oyes ?

Víctor Manuel COMO LOS MONOS DE GIBRALTAR

2010-10-02T00:34:00.000-07:00

Víctor Hugo TE DESEO

2010-09-02T06:50:00.000-07:00

Te deseo primero que ames,
y que amando, también seas amado.
Y que, de no ser así, seas breve en olvidar
y que después de olvidar, no guardes rencores.
Deseo, pues, que no sea así, pero que sí es,
sepas ser sin desesperar.

Te deseo también que tengas amigos,
y que, incluso malos e inconsecuentes
sean valientes y fieles, y que por lo menos
haya uno en quien confiar sin dudar

Y porque la vida es así,
te deseo también que tengas enemigos.
Ni muchos ni pocos, en la medida exacta,
para que, algunas veces, te cuestiones
tus propias certezas. Y que entre ellos,
haya por lo menos uno que sea justo,
para que no te sientas demasiado seguro

Te deseo además que seas útil,
más no insustituible.
Y que en los momentos malos,
cuando no quede más nada,
esa utilidad sea suficiente
para mantenerte en pie.

Igualmente, te deseo que seas tolerante,
no con los que se equivocan poco,
porque eso es fácil, sino con los que
se equivocan mucho e irremediablemente,
y que haciendo buen uso de esa tolerancia,
sirvas de ejemplo a otros.

Te deseo que siendo joven no
madures demasiado de prisa,
y que ya maduro, no insistas en rejuvenecer,
y que siendo viejo no te dediques al desespero.
Porque cada edad tiene su placer
y su dolor y es necesario dejar
que fluyan entre nosotros.

Te deseo de paso que seas triste.
No todo el año, sino apenas un día.
Pero que en ese día descubras
que la risa diaria es buena, que la risa
habitual es sosa y la risa constante es malsana.

Te deseo que descubras,
con urgencia máxima, por encima
y a pesar de todo, que existen,
y que te rodean, seres oprimidos,
tratados con injusticia y personas infelices.

Te deseo que acaricies un perro,
alimentes a un pájaro y oigas a un jilguero
erguir triunfante su canto matinal,
porque de esta manera,
sentirás bien por nada.

Deseo también que plantes una semilla,
por más minúscula que sea, y la
acompañes en su crecimiento,
para que descubras de cuantas vidas
está hecho un árbol.

Te deseo, además, que tengas dinero,
porque es necesario ser práctico,
Y que por lo menos una vez
por año pongas algo de ese dinero

frente a ti y digas: "Esto es mío".
sólo para que quede claro
quién es el dueño de quién.

Te deseo también que ninguno
de tus defectos muera, pero que si
muere alguno, puedas llorar
sin lamentarte y sufrir sin sentirte culpable.

Te deseo por fin que, siendo hombre,
tengas una buena mujer, y que siendo
mujer, tengas un buen hombre,
mañana y al día siguiente, y que cuando
estén exhaustos y sonrientes,
hablen sobre amor para recomenzar.

Si todas estas cosas llegaran a pasar,
no tengo más nada que desearte.

Víctor JaraLA BALA

2010-08-22T13:22:00.000-07:00

Jessy BulboCOMAL

2010-08-22T12:59:00.000-07:00

MothorheadBORN TO RAISE HELL

2010-08-21T22:00:00.000-07:00

Tijuana noLA ESQUINA DE UN MUNDO

2010-08-21T21:56:00.000-07:00

Rodrigo GonzálezNO TENGO TIEMPO

2010-08-21T21:42:00.001-07:00

Hello seahorseDESPUES

2010-08-21T21:29:00.000-07:00

Miguel Arteche DAMA

2010-07-28T13:46:00.000-07:00

Esta dama sin cara ni camisa,
alta de cuello, suave de cintura,
tiene todo el temblor de la hermosura
que el tiempo oculta y el amor desliza.
Esta dama que viene de la brisa
y el rango lleva de su propia altura,
tiene ese no sé qué de la ternura
de una dama sin fin, bella y precisa.
Aunque esta dama nunca duerma en cama
parece dama sin que sea dama
y domina desnuda el mundo entero.
Esta dama perdona y no perdona.
Y para eso luce una corona
esta dama que reina en el tablero.

Miguel Arteche CANCION DEL ALFIL NEGRO Y LA DAMA BLANCA

2010-07-28T13:43:00.000-07:00

Negro el Alfil contra la Dama blanca,
negro el Alfil apunta a la garganta
de la blanca Dama,
de la Dama blanca.

Negro el Alfil dispara y se adelanta.
Negra es la bala que va hacia la garganta
de la Dama blanca,
de la blanca Dama,
de la Dama blanca.

Negro es el rayo que el Alfil levanta,
negro el sonido negro corre a la garganta
de la Dama blanca,
de la blanca Dama,
de la Dama blanca.

Blanca es la Dama, blanca es su garganta.
Pero el cáliz levanta
con su blanca mano,
con su mano blanca
con su mano blanca.

Antonin Artaud DESCRIPCION DE UN ESTADO FISICO

2010-07-28T13:39:00.000-07:00

Una sensación de quemadura ácida en los miembros,
músculos retorcidos e incendiados, el sentimiento de ser un vidrio frágil,
un miedo, una retracción ante el movimiento y el ruido.
Un inconsciente desarreglo al andar, en los gestos,
en los movimientos.
Una voluntad tendida en perpetuidad para los más simples gestos,
la renuncia al gesto simple, una fatiga sorprendente y central,
una suerte de fatiga aspirante. Los movimientos a rehacer,
una suerte de fatiga mortal, de fatiga espiritual
en la más simple tensión muscular, el gesto de tomar, de prenderse inconscientemente
a cualquier cosa, sostenida por una voluntad aplicada.

Una fatiga de principio del mundo, la sensación de estar cargando el cuerpo, un sentimiento de increíble fragilidad,
que se transforma en rompiente dolor, un estado de entorpecimiento doloroso, de entorpecimiento localizado en la piel,
que no prohíbe ningún movimiento, pero que cambia el sentimiento interno de un miembro, y a la simple posición vertical
le otorga el premio de un esfuerzo victorioso.
Localizado probablemente en la piel, pero sentido como la supresión radical de un miembro y presentando al cerebro sólo imágenes de miembros filiformes y algodonosos, lejanas imágenes de miembros nunca
en su sitio.
La suerte de ruptura interna de la correspondencia de todos los nervios.

Un vértigo en movimiento, una especie de caída oblicua acompañando cualquier esfuerzo, una coagulación de calor
que encierra toda la extensión del cráneo, o se rompe a pedazos, placas de calor nunca quietas.
Una exacerbación dolorosa del cráneo, una cortante presión de los nervios, la nuca empeñada en sufrir, las sienes que se cristalizan o se petrifican, una cabeza hollada por caballos.

Ahora tendría que hablar de la descoporización de la realidad, de esa especie de ruptura aplicada, que parece multiplicarse ella misma entre las cosas y el sentimiento que producen en nuestro espíritu, el sitio que se toman. Esta clasificación instantánea
de las cosas en las células del espíritu, existe no tanto como un orden lógico, sino como un orden sentimental, afectivo.
Que ya no se hace: las cosas no tienen ya olor, no tienen sexo.
Pero su orden lógico a veces se rompe por su falta de aliento afectivo.
Las palabras se pudren en el llamado inconsciente del cerebro, todas las palabras por no importa qué operación mental,
y sobre todo aquellas que tocan los resortes más habituales, los más activos del espíritu.

Un vientre aplanado.
Un vientre de polvo fino y como en foco. Debajo del vientre una granada reventada.
La granada expande un flujo de copos que se eleva como lenguas de fuego, un fuego helado. El flujo se
agarra del vientre y lo hace girar.
Pero el vientre no da más vueltas. Son venas de sangre como vino, de sangre combinada con azufre y azafrán pero con un azufre endulzado con agua.

Sobre el vientre sobresalen los senos. Y más hacia arriba y en profundidad, pero en otro plano del espíritu un sol enardecido de manera que se podría pensar que es el seno el que arde. Y un pájaro
al pie de la granada.
El sol parece que tuviera una mirada.
Pero una mirada que estaría mirando el sol.
Y el aire todo es una como una melodía gélida pero una extensa, honda melodía bien compuesta
y secreta y colmada de ramificaciones congeladas.
Y todo construido con columnas, y con una especie de aguada arquitectónica que une el vientre
con la realidad.
La tela está ahuecada y estratificada.
La pintura está muy prensada a la tela.
Es como un círculo que se cierra sobre sí mismo, una suerte de abismo
en movimiento que se parte por el medio.
Es como un espíritu que se ve y se ahueca, está modelado y trabajado
sin cesar por las manos crispadas del espíritu.

Mientras tanto el espíritu siembra su fósforo. El espíritu está seguro. Tiene un pie bien apoyado
en este mundo.
El vientre, los senos, la granada, son como evidencias testimoniales de la realidad. Hay un pájaro muerto y hay un abundante surgimiento de columnas.
El aire está plagado de golpes de lápices como de golpes de cuchillos, como de esquirlas de uña mágica.
El aire está suficientemente alterado.
Así donde germina una semilla de irrealidad se dispone en células.
Las células se colocan cada una en su lugar, en abanico, rodeando el vientre,
delante del sol más lejos del pájaro y sobre ese flujo de agua sulfurosa.
Pero la arquitectura que sostiene y no dice nada es indiferente a las células.
Cada célula contiene un huevo donde se destaca el germen.
Repentinamente nace un huevo en cada célula.
En cada uno hay un hormigueo inhumano pero límpido,
las diversificaciones de un universo detenido.
Cada célula contiene bien su huevo y nos lo ofrece; pero al huevo no le importa demasiado
ser elegido o rechazado.
Algunas células no llevan huevo. En algunas crece una espiral.
Y en el aire cuelga una espiral más grande pero como azufrada, de fósforo todavía y cubierta
de irrealidad.
Y esta espiral tiene toda la relevancia del pensamiento más potente.
El vientre lleva a recordar la cirugía y la Morgue, la bodega, la plaza pública y la mesa de
operaciones.
El cuerpo del vientre parece tallado en granito o en mármol o en yeso, pero un yeso
endurecido.
Hay un casillero para una montaña.
Las burbujas del cielo dibuja sobre la montaña
una aureola fresca y translúcida. Alrededor de la montaña el aire es sonoro, compasivo,
antiguo, prohibido.
La entrada a la montaña está prohibida. La montaña tiene su lugar en el alma.
Ella es el horizonte de algo que no deja de retroceder.
Produce la impresión del horizonte infinito.
Y yo describo con lágrimas esta pintura porque esta pintura me toca el corazón.
En ella siento desplegarse mi pensamiento como en un espacio ideal, absoluto, pero un espacio
que tendría una forma posible de ser insertada en la realidad.
Caigo en ella del cielo.
Y alguna de mis fibras se desata y encuentra un lugar en determinados casilleros.
A ella regreso como a mi fuente,
allí siento el lugar y la disposición de mi espíritu.
El que ha pintado esa tela es el más grande pintor del mundo.
A André Mason lo que es justo.

De "L'Ombilic des limbes"
Versión de L.S.

Jorge Barco OBSESIÓN III

2010-05-10T12:49:00.000-07:00

A veces escribo versos de otros.
No me importa, soy poeta
de lo mío y de lo ajeno.

Javier Montoro HOY HE CAIDO EN LA CUENTA

2010-05-01T22:13:00.000-07:00

Hoy he caído en la cuenta de que la gente se muere
De formas realmente interesantes
Banderas a media asta y por los suelos y por los cielos
Dios y Satanás pegados por algún órgano divino
Sí, la gente se muere artificialmente, artificiosamente
Y a mí se me quedan las palabras en el esófago, esperando que después de la tormenta llegue la calma*
Pero la calma huele a humedad y cieno
Efecto dominó
Palabras congestionadas
Todos nos morimos
Pavor: frases simples

* Olvidar la muerte es como leer un poema y decir que es bonito

Lucas Elkoalapuesto EL PESO DE LA REALIDAD

2010-04-28T11:29:00.000-07:00

De vuelta a la realidad ya mis alas
no sirven para nada más
que barrer de hojas muertas este cielo
que ya no me atrevo a pisar.

Lucas Elkoalapuesto SI NO ESTÁS

2010-04-28T11:21:00.000-07:00

Siempre estaré dividido de algún modo
faltos de aquello que nos completa
arrastramos los pie
perdemos el brillo en los ojos
confirmamos que Peso = masa x g
nos atiborramos de sueños inútiles
incluso inventamos canciones
para decidir qué es o no el amor,
pero no,
ser sólo cáscara no es suficiente
si no es el mismo aire que el tuyo no me interesa.

Nunca pensé que estar relleno por un hueco
me hiciera sentir de todo menos ligero.

Enric Soler i Godes CANCÓ DE PRIMAVERA

2010-04-27T13:35:00.001-07:00

Floreta sense nom
en marge ignorat,
senzilla floreta
sense amic ni amat.

Tens la vida curta,
però llarg l'anhel;
alegres la vida,
vius sense recel.

Petita floreta,
qui et replegarà?,
sobre quina sina
ton goig lluirà?

Quan el sol s'aixeca,
tu guaites l'ocell
com una donzella
espera el donzell.

Voltada de brossa
ansiant l'amor,
ningú sap ta lluita
de plany i dolor.

Floreta sense flaire
que no sé ton nom,
sense amic ni amat,
eres de tothom.

Però vius joiosa,
tranquil·la, esperant;
saps que no hi ha xica
sense ball galant.

Tu sols, Primavera
per al meu vell cor!
Jo estime ta vida
que bull i que mor.

Badr Shakir Al Sayyab EL RÍO Y LA MUERTE

2010-04-26T13:21:00.000-07:00

1

Buwayb... Buwayb...

Campanas de una torre que se pierde en el fondo del mar.
El agua en las jarras, el ocaso en los árboles,
vierten las jarras campanas de lluvia,
su cristal se funde en un gemido

"Buwayb...Buwayb"

Se oscurece en mi sangre la nostalgia
por ti, ¡oh, Buwayb!
¡Oh, mi río triste como la lluvia!
Desearía correr en las tinieblas,
apretar mis puños que llevan los deseos de un año
en cada dedo como si yo llevara ofrendas
hacia ti de trigo y flor.
Desearía dominar las cimas de las colinas
para ver la luna
cómo penetra entre tus orillas, esparce sombras
y llena los cestos
de agua, peces y flores.
Quisiera adentrarme en ti, perseguir la luna,
oír a los guijarros tintinear a tu paso en la quietud
con el piar de miles de pájaros sobre los árboles.
¿Bosque de lágrimas eres tú o río?
Los peces velan, ¿duermen al alba?
Y estas estrellas, ¿siguen esperando
alimentar con seda a miles de agujas?

Y tú Buwayb...

Quisiera ahogarme en ti, recoger madreperlas
para levantar con ellas una casa
que iluminase junto al verdor de las aguas y los árboles
la luz que derraman las estrellas y la luna,
mientras inmerso en ti voy al alba con la baja mar hacia el mar.
Pues la muerte es un mundo misterioso que seduce a los pequeños,
y su puerta oculta está en ti, Buwayb.

2

¡Buwayb... Buwayb!

Veinte años pasaron, como siglos cada año.
Hoy, cuando envuelven las tinieblas
y reposo en el lecho sin dormir
y agudizo los sentidos: árbol al alba
lleno de ramas, pájaros y frutos alertas,
siento que la sangre y las lágrimas como la lluvia
las derrama el mundo triste:
campanas de muertos en mis venas estremecen al llanto,
se densa en mi sangre la nostalgia
por una bala cuyo hielo repentino atraviesa
las entrañas de mi pecho como si el infierno quemara mis huesos.
Quisiera correr a ayudar a los combatientes,
apretar mis puños, abofetear al destino.
Quisiera ahogarme en mi sangre hasta el abismo
para llevar la carga del mundo junto a la humanidad
y resucitar la vida. ¡Mi muerte es victoria!

Badr Shakir Al Sayyab OSCURECER

2010-04-26T12:53:00.000-07:00

Cuando aparta la luz
que arroja la hoguera
de tu cara la tiniebla
y murmura la oscuridad
sus sombríos gemidos
sobre tu cara,
susurran tus ojos
toda la tristeza de los tiempos,
todas sus fiestas,
las alegrías de sus nacimientos,
las algarabías de las ofrendas,
¡sus flores y sus vinos!

Luz y tiniebla:
leyenda grabada sobre las rocas.
Cuántas veces se protegió con el fuego
de un fiero león
y cuántas veces espantó a los tigres
el hombre de aquellas épocas
¡con la luz y el fuego!
¡Apaga nuestra lámpara! ¡Apágala!

Apaguemos el horno
y ocultemos allí el pan
para que no hagan regresar las rocas
una leyenda de fuego que sigue girando
hasta convertirse su principio
en nuestro final. La noche de las tumbas
es su principio.

Quedémonos en la oscuridad
para que no nos vean los tigres
que rondan en las sombras
esperando expulsar a los vivos
de un bosque en el cielo
con las rocas y el fuego
y ¡mancillar las tumbas!

Inaya Yaber SUEÑO

2010-04-26T12:45:00.000-07:00

Probé todos los tipos de noche
Pero el mismo sueño
Me vuelve sin cesar
Caigo siempre desde lo alto
Rodeada de rostros
Que conozco

Solo el rostro
Que se parece a mí
Me da miedo
Es que soy hija única
No tengo hermanas

Muhsin Al Ramli EL AMOR

2010-04-26T12:41:00.000-07:00

Es otro.

Crees que va a hacerte compañía
en la soledad de la estación
durante tu espera en el autobús número cero
o de cualquier otro autobús
que lleva la publicidad
de la película de la muerte.

Abdo WazenEL BOSQUE DEL SUEÑO

2010-04-26T12:34:00.000-07:00

Las dos manos que abandoné
Me acompañan como una luna.

De día se perfilan como árboles en el camino
Y cuando en la noche corren las aguas de la imaginación
Me preceden hacia el bosque del sueño.

Las dos manos que abandoné
Se abren como mariposas dentro de mis ojos.

Adolfo González ESTE PEQUEÑO DIOS

2010-04-08T13:45:00.000-07:00

Ese pequeño dios es tan enorme
-enorme para ser pequeño dios-
que esta tierra de putas y bandidos
apretada le queda
como una camiseta
encogida en la lavadora.

Sin embargo, debe ponérsela
pues no hay otra opción.

Radio futura ANNABEL LEE

2010-02-27T21:32:00.000-08:00

Sting FRAGILE

2010-02-27T21:25:00.000-08:00

U2 MISS SARAJEVO

2010-02-27T21:21:00.000-08:00

U2 THE FLY

2010-02-27T20:58:00.000-08:00

William Ernest Henley INVICTUS

2010-02-27T12:40:00.000-08:00

Más allá de la noche que me cubre
negra como el abismo insondable,
doy gracias a los dioses que pudieran existir
por mi alma invicta.

En las azarosas garras de las circunstancias
nunca me he lamentado ni he pestañeado.
Sometido a los golpes del destino
mi cabeza está ensangrentada, pero erguida.

Más allá de este lugar de cólera y lágrimas
donde yacen los horrores de la sombra,
la amenaza de los años
me encuentra, y me encontrará, sin miedo.

No importa cuán estrecho sea el camino,
cuán cargada de castigos la sentencia,
soy el amo de mi destino:
soy el capitán de mi alma.

Felipe Sérvulo CADA OCASO NUEVO

2010-02-27T12:33:00.000-08:00

YA sabes que la vida
es una suma continua
de sensaciones y años
y si alguien desfallece,
todo continúa inexorable.

Los supervivientes saben
que la tierra les nutre,
yo, por eso, casi cada día
recorro todos tus valles,
tus cordilleras y llanos
y llego a ese horizonte sin fin
donde me pierdo irremediable.

Luego, sí, declaro que vuelvo
y me refugio en nuestro hogar
y allí espero que el sol se ponga.

Cada ocaso nuevo
anuncia un triunfo.

Antonio Orihuela PIEDRA, CORAZÓN DEL MUNDO

2010-02-27T12:28:00.000-08:00

Nunca hay, Ángel,
dos tiempos iguales.

Y,
a veces,
me parece
que hasta el tiempo
que dos comparten
es diferente
para cada uno.

Una tarde de domingo
nos sacaste una foto:

Aún estamos,
mirándote los dos.

Christine de Pisan DE PASO

2010-02-12T17:41:00.000-08:00

Noite clandestina.
Recendo de uz esmagada
que me devolve ao ventre-nai.
Luz clandestina.
Teito aberto á escuridade
que me impide camiñar con tento.
Pensamentos clandestinos.
Róxeme a cabeza co arrepío,
noite pecha de bubela delatora.
Camiños clandestinos.
Desde o outeiro véxoos
agardando por min.
Téñome medo,
non darei chegado.
Personaxes clandestinas.
O monte arrolícame ata adurmiñarme.
Mañá levarei flores ao camposanto.
Mortos clandestinos.
Escóitase un afiar de coitelos,
responde un rinchar de dentes.
Eu, que estaba de paso,
fiquei condenado ao eco.

Enrique González Rojo Nuevos consejos a mi pluma

2010-02-05T06:20:00.001-08:00

Para Paco Ignacio Taibo II

Te quiero capaz de vislumbrar los pies de barro
del sistema y su compleja arquitectura de mentiras,
de salir a la intemperie, ferocidad al hombro,
a desfacer entuertos y enmendarle la plana a los rosales
que, pobrecitos, no saben redondear
sino solo criaturas monocordes.
Ven acá: te quiero capaz
de hacer que haya gatillos en tus frases,
gatillos que, orientados por la mira
del sapiente coraje,
sorprendan a pupilas y entusiasmen a tímpanos
con la deificación del ruido (en el estruendo)
que extraerá de las ruinas otro mundo
con las manchas de sangre
de lo recién nacido.
Escúchame cabrona: que si hablas de Zapata,
del Che Guevara, de Salvador Allende
o de tantos, tantísimos otros,
que levantaron en armas a sus muinas,
lo sepas hacer con las frases apropiadas,
justas, militantes, que seduzcan la atención
y le pongan hormigas al descuido,
con palabras inventadas desde hace siglos
sólo para cumplir su cometido actual
de develar artilugios
y realizar una histórica masacre
de máscaras, disfraces, fingimientos
con que forma el poder sus escondrijos.
Mi pluma, como dejas mucho que desear,
como eres iletrada, tímida, ingenua,
y bastante torpe para hablar en público;
como tienes, reconócelo,
no sé qué debilidades por la retórica
y crees que la mejor manera de sorprender al público
es lanzar al firmamento los fuegos de artificio
de tropos rutilantes
y subir el volumen de lo pregonado
hasta la grandilocuencia,
te voy a tener que someter
a una fuerte y severa disciplina.
Durante mucho tiempo, pluma,
tú y yo, tomados de la mano,
asistiremos a marchas,
concentraciones y mítines.
Saludarás de corazón a las adelitas
y recogerás, para alguno de tus poemas,
las estrellas que arrancan del suelo los machetes.
Yo te conduciré a las concentraciones para que aprendas
a desgañitar la tinta
que cargas en la garganta.
Te llevaré, para que no te enamores,
como Narciso,
de ti misma,
de lo que dices,
de tu lengua formada de gérmenes de palabras,
de tu forma tan personal
de robarle parlamentos al silencio.
Te llevaré, carajo, para que estés en contacto con la gente,
para que sepas del calvario,
el vía crucis,
la crucifixión
de todo humilde miembro
de la especie.

Enrique González Rojo Una mala palabra

2010-02-05T06:08:00.001-08:00

Texto de juventud que vuelve a tener actualidad.
Amanecí
con una mala palabra en la punta de la lengua.
Era un pequeño mitin de saliva
rabiosa. Una jauría
de gérmenes de muerden los talones
de sus propias mandíbulas.
La grabación de un rechinar de dientes.
Un pasarse la noche
más oscura del alma
con el furor en vela.
El más feroz estado de ánimo de mi puño.
En verdad un bellísimo vocablo:
la canonización de una blasfemia.
Me arrojé hacia el olvido, hacia la pluma.
Reuní rápidamente en el espacio
de esta hoja, montañas, ríos, prados,
la veleidosidad de los colores
que busca mi alfiler coleccionista,
la cabra montaraz que es en la roca
la flor del equilibrio; el abejorro
que le permite rechinar al cielo.
Pero sentí de pronto que debía
sacudir la cabeza
y desenmarañarme las neuronas,
mover cabeza y lengua
hasta que la palabra
resbaló a esos renglones
como si el "rompan filas" de la muerte
diera en el centro mismo del espejo.
al caer en el cosmos del poema,
en su fina estructura de reloj emotivo,
esta dura palabra
con la que desperté,
vuelve un entrenamiento guerrillero
lo que intentaba ser día de campo.

Enrique González Rojo Interrogaciones

2010-02-05T06:01:00.000-08:00

¿Qué somos? ¿Criaturas que, al sacar a pasear a sus pies
a lo largo y a lo ancho de la vida,
sienten las tarascadas oscuras del arcano
y viven la ceguera
de toda menudencia de luz
que suelte una rendija?

¿Peregrinar penoso que, a su término,
a la vuelta del último suspiro,
será recompensado con el goce
(en algún arrabal del otro mundo)
de un ungüento de eternidad con la virtud
de disolver bajo la piel
cualquier tumor de tiempo?

¿O individuos que, arropados de carne,
movidos por células inestables y sin freno,
nos hallamos en la sala de espera
de un castigo a perpetuidad
que tiene como base y fundamento
la descompostura de la compasión?

¿Viajeros que cargan en su fardo
la amnesia de una extraña carrera de relevos
en que el alma, estafeta
que va de cuerpo en cuerpo,
de bautizo en bautizo
a los brazos abiertos de su consumación?

Oh muerte, ¿habrá que tomarte en serio?
¿No ver en ti un punto y seguido,
un golpe de timón,
borrón y cuenta vieja,
sino la incubadora del dejar de ser,
el borrarnos del mapa,
el desalojo del el pronombre en que vivimos
–señor en la burbuja de su tiempo–
hasta dar en un hueco, que si es algo
es la perfecta forma de la ausencia?

Oh muerte, ¿sólo habrá un vocablo
–el vocablo destrucción–
que dé cuenta fiel
de la faena cotidiana que realizas
en el mundo:
la fina artesanía de la pulverización,
la permanente asfixia de los pulsos,
el zigzag de tu apero de matanza
que arroja al precipicio
carretadas de nombres,
huesos, carroña, polvo
y el inútil afán del epitafio
agarrándose de uñas y de dientes
a la pobre eternidad
de la escritura?

Enrique González Rojo Minucias

2010-02-05T05:58:00.000-08:00

Cada quien –tú, yo– no es sino uno más
de los entes que giran
en revuelo inconmensurable de minucias
en las entrañas de lo absoluto,
y sufren, marionetas del tiempo,
los calvarios de lo relativo.

Eusebio Delfín Y tú ¿ que has echo ?

2009-12-29T07:37:00.000-08:00

En el tronco de un árbol una niña
grabó su nombre henchida de placer
y el árbol, conmovido allá en su seno,
a la niña una flor dejó caer.

Yo soy el árbol conmovido y triste,
tú eres la niña que mi tronco hirió.
Yo guardo siempre tu querido nombre
y tú, ¿qué has hecho de mi pobre flor?

Samuel Beckett Al llegar la noche en que el alma

2009-12-29T07:31:00.000-08:00

al llegar la noche en que el alma
iba a serle reclamada
he aquí que al no aguantarse
la entregó una hora antes

escúchalas
sumarse
las palabras
a las palabras
sin palabra
los pasos
a los pasos
uno a
uno

imagina si esto
si un día esto
un día feliz
imagina
si un día
un día feliz esto
se acabara
imagina

las ganas cada día
de estar vivo un día más
claro que no sin el pesar
de haber nacido un día

noche que tanto haces
que imploremos el alba
por favor noche
cae

sábado un respiro
no reír más
desde la medianoche
hasta la medianoche
no llorar

silencio como el que existió
antes ya nunca más existirá
por el murmullo desgarrado
de una palabra sin pasado
por haber dicho demasiado no pudiendo más
jurando no volver a callar

viejo ir
viejas paradas
ir
ausente
ausente
detenerse

Versión de Jenaro Talens

Jorge Enrique Adoum COINCIOBEDENCIA

2009-12-11T16:52:00.000-08:00

acabo de aprender que un grupo puede ser uno
sea que no estoy tan solo como creía
que me hago compañía sin saberlo
pero mis otros yos me aburren tanto
que siempre vale más estar solo
que mal acompañado
y así volvemos otra vez a fojas uno
y de paso no violo las disposiciones
del estado de sitio en que vivimos.

Michael Augustin SOBRE LOS POEMAS

2009-12-11T16:48:00.000-08:00

Los poemas
no se escriben,
los poemas ocurren.

Poemas
había ya
antes de que hubiera poetas.

Los poemas
son cristales de ventanas
arañados.

Los poemas
se pueden convertir en abono
y por ello
de ningún modo
se deben quemar.

Los poemas
están abiertos a cualquier cosa
(incluso los herméticos).

Los poemas
del extranjero
no requieren
permiso de residencia.
Sólo basta con un buen traductor.

Nadie debe
ser obligado
a leer un poema
y mucho menos a escribir uno.

Los poemas
no pueden responder
por su autor.

Los poemas
no leen poemas.

Los poemas
en cualquier momento
se pueden
intercambiar por otros.

Berta Piñán LINDA, 10 AÑOS

2009-12-11T16:41:00.000-08:00

Tu yes la playa de marzu
y la ñeve en primavera,
yes el sol de toles nueches
y la lluna mañanera.

Nesti mundu esta vez
tu yes lo que nun se ve,

los cuernos del caricol,
l'otru pie del ciempiés,
y cuando llega'l calor
el polo norte al revés.

Nesti mundu otra vez,
tu yes lo que nun se ve,

los cantares del mirueyu
aquel arroz nuna charca,
tu yes la boca del fueu,
yes tu la voz que me llama.

Nesti mundu esta vez,
tu yes lo que nun se ve.

Charly García PROMESAS SOBRE EL BIDET

2009-12-05T18:42:00.000-08:00

Margaret Atwood NIGHT POEM

2009-11-20T06:56:00.001-08:00

There is nothing to be afraid of,
it is only the wind
changing to the east, it is only
your father the thunder
your mother the rain
In this country of water
with its beige moon damp as a mushroom,
its drowned stumps and long birds
that swim, where the moss grows
on all sides of the trees
and your shadow is not your shadow
but your reflection,
your true parents disappear
when the curtain covers your door.
We are the others,
the ones from under the lake
who stand silently beside your bed
with our heads of darkness.
We have come to cover you
with red wool,
with our tears and distant whispers.
You rock in the rain’s arms,
the chilly ark of your sleep,
while we wait, your night
father and mother,
with our cold hands and dead flashlight,
knowing we are only
the wavering shadows thrown
by one candle, in this echo
you will hear twenty years later.

Margaret Atwood QUEMA DE LECHUZAS

2009-11-20T06:55:00.001-08:00

Unos centímetros más abajo se acaba el suelo
como puerta con cerrojo. Una helada dura y adiós
lo no cosechado.
¿Con qué derecho chupa una vieja
las negras raíces, el rojo jugo que deben
ser para los niños?
Practicaba la magia, claro está.
Cuando se tiene tanta hambre
hacen falta garfios y garras.
A medianoche retenía el aliento, descruzaba los dedos
y le salían plumas de lechuza por todo el cuerpo,
como moho en la carne, sólo que más rápido.
Yo misma la vi cazando ratones
a la luz de la luna, silenciosa
como la sombra de la mano que proyecta una vela.
Buen disfraz, sin embargo la reconocí
al día siguiente por la pluma blanca
en el pelo.
Ardió muy bien, grasa gorda al fuego,
con grises gritos, devolviendo al aire
lo que nos quitó mientras nos resecaba.
Podría haberse salvado
con su voz de lechuza blanca,
pero antes le cortamos ciertas partes
para que no volase,
como los dedos, esas alas secretas...
La miramos arder hasta el hueso, y nos emborrachamos
después. Su corazón
nos sirvió de brasa para reavivar la lumbre.
Así es nuestra cultura, nada que les importe
a ustedes, gente de pies suaves que ignoran
lo que es vivir pegados a la piedra.

Margaret Atwood ORFEO (2)

2009-11-20T06:51:00.001-08:00

Sabiendo lo que sabe
del horror de este mundo,
¿seguirá cantando?
No se dedicó únicamente
a pasear los prados: bajó
con los que no tienen boca,
los que no tienen dedos,
los de nombres prohibidos,
los cuerpos devorados
en guijarros grises
de una costa desierta
que todos temen,
con los dueños del silencio
El, que quiso inútilmente
resucitar a la amada con su canto,
seguirá allí,
en el estadio lleno de los muertos
que elevarán sus rostros sin ojos
para escucharle, mientras crecen
las flores y revientan, rojas,
contra los muros.
Le habrán cortado las manos
y pronto desgajarán
su cabeza del cuerpo
en un estallido
de rechazo furioso: y aunque lo sabe
proseguirá su canto de alabanza
porque cantar es alabanza o desafío.
Y toda alabanza es desafío.

Margaret Atwood ORFEO (1)

2009-11-20T06:49:00.000-08:00

Delante mío caminabas,
atrayéndome
hacia la verde luz que alguna vez
me asesinó con sus colmillos.
Insensible te seguí,
como un brazo dormido y obediente
pero no fui yo quien quiso
volver al tiempo
Había llegado a amar el silencio,
pero mi antiguo nombre era una cuerda
o un susurro tendido
entre nosotros.
Y estaba tu amor,
las viejas riendas de tu amor,
tu voz corpórea...
Ante tus ojos mantenías
la imagen de tu deseo, que era yo,
viva otra vez.
Y por esta esperanza tuya continué,
y así fui
tu alucinación, floral
y oyente
tú me creabas
al cantarme y una piel nueva me crecía
en mi otro cuerpo, envuelto en niebla,
y tenía ya sed, y manos sucias,
y veía ya,
perfilados contra la boca de la gruta,
el perfil de tu cabeza y de tus hombros
cuando te diste vuelta para llamarme
y me perdiste...
Así que no llegué a ver tu rostro,
sólo un ovalo oscuro,
y a pesar de sentir todo el dolor
de tu derrota, debí rendirme,
como se rinden las mariposas de la noche.
Tú creíste
que sólo fui el eco
de tu canto.

Kiki Dimoula THE ALIBI

2009-11-19T15:59:00.000-08:00

Whenever I come to visit you
only the time that’s intervened
from one visit to the next has changed.
As for the rest, as always
from my eyes runs a river
your engraved name blurred
– godfather to the little hyphen
between the two dates
so people won’t think the length
of your life died unbaptised.
Next I clean the flowers’
withered droppings adding
some red earth where black had been laid
and finally I change the glass in the oil-lamp
for another a clean one I bring.

As soon as I get home
I diligently wash the dirty one
disinfecting it with chlorine
and the caustic foam of disgust I emit
as I shake vigorously.
Always with gloves and keeping my body
well away from the tiny basin
so the dead water won’t splash me.
With strong aversion’s wire wool I scour
the ingrained grease on the glass’ rim
and on the palate of the doused flame
while rage crushes the illicit stroll
of a snail, trespasser
in the neighbouring stillness.

I rinse it then rinse with scalding fury
a boiling effort to bring the glass to its prime
its happy normal use
for quenching thirst.
And at last it becomes crystal clear
how hypochondriacal my wish is not to die.

dearest – look at it this way:
when wasn’t love afraid of death?

Kiki Dimoula THIEVES IN MIND

2009-11-19T14:12:00.000-08:00

Crying she describes
how burglars wrecked the house
the wretches took her jewellery and raped
old women values.

Isn’t she happy?

It’s been years since any thief
set foot in my house
even for coffee.
I deliberately leave the pot unlocked.

On returning each time I pray
to find the door’s canines broken

the lights shaking as if just having knocked
against a tall earthquake’s head

to see the burial gifts stolen
from the mirror’s mummy kingdoms

as if someone had shaved in the bathroom
and whiskers had sprouted on my beardless touch
their refutation bound hand and foot on the floor

and, coming at its leisure from the kitchen, steam
from warm footprints with lots of cinnamon on top.

Kiki Dimoula EASTER IN THE OVEN

2009-11-19T13:56:00.000-08:00

The goat kept on bleating hoarsely.
I angrily opened the oven what’s all the noise I asked
the guests can hear you.
Your oven’s not hot, it bleated
do something otherwise your cruelty
will go hungry and at festive time too.

I put my hand inside. It was true.
The head the legs the neck
the grass the pasture the crags
the slaughter all cold.

Sharon Olds TRICKS

2009-11-19T06:55:00.000-08:00

My mother
the magician
can make eggs
appear in her hand.
My ovaries
appear in her hand, black as figs
and wrinkled as fingers on washday.

She closes her hand,
and when she opens it
nothing.

She pulls silk scarves out of her ears
in all colors, jewels from her mouth,
milk from her nipples. My mother the naked
magician stands on the white stage
and pulls her tricks.

She takes out her eyes.
The holes of her sockets
fill with oil, it seeps up,
with bourbon and feces.
Out of her nostrils
she pulls scrolls
and they take fire.

In the grand finale
she draws my father
slowly out of her cunt and puts him
in a tall silk hat
and he disappears.

I said she can turn anything
into nothing, she's a hole in space,
she's the tops, the best
magician. All this

I have pulled out of my mouth right
before your eyes.

Sharon Olds BAROMETER

2009-11-19T06:52:00.001-08:00

Being a woman whose elder sister
abandoned a child —dropped her mid-journey,
left her like a husband— I am not like other mothers.

At night, I go into my daughter's room,
and listen to the cool, creaking cistern
of her breath; I go into my son's, the cricket
still safe in his throat, his chest;

I wish I could stand over my own bed
and listen to my breathing, to know what weather's coming.